El lugar desde donde se divisa el espectáculo es un punto sumergido en oprimidas penumbras. De no ser por lo que se ve, no podría tenerse paradero alguno del cielo o del firmamento. Y es por eso que se puede saber que se está en lo alto de un acantilado. Desde allí se ven cientos y cientos de botecitos latentes y chisporroteantes de luces, duplicados en el agua que los sostiene y los mece como una nodriza a un niño. No hay viento alguno que indique que hay algo que se mueve. Está todo tan quieto y hay tanto silencio que nada, absolutamente nada, indicaría que hay tiempo o espacio para el solitario vigía de no ser por esos lejanos botecitos congregados en el manso lecho de agua y sal. De no ser por ellos, uno se olvidaría rápidamente de que tiene ojos que ven y se acostumbraría sumisamente a la noche encorsetada, tan igual y propagada en derredor. De no ser por esa lejana alegría que lo quema, la noche ganaría el corazón del vigía ensimismado.
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